Despacito amanecía,
ya estaba casi clareando.
Una mañana argentina
con olor a siembra y pasto.
Yo ya esta’a sobre el surco
cara al sol, la frente nalto,
cuando alien dende las casas
me gritó medio asustao:
-“Dicen que hay guerra en la Uropa;
dicen que se están peleando”.-
Guerra…? Levanté la reja,
la tumbé sobre un costao,
y me detuve a escuchar
lo que me esta’an contando.
Me tentó aquella palabra,
-suena juerte pa un paisano-.
Parece ye está hecha’e sangre,
de tambor y poncho nalto,
que tiene el grito’e los niños
y de las mardes el llanto.
Ya iba a ponerme a pensar
en guerra… y qué se yo cuanto,
pero vide el surco fresco,
miré la yunta’e los mansos,
vide la tierra fresquita,
ya la semilla esperando,
y pensé pa mis adentros
con sana conciencia’e gaucho:
“Tierra arada güele a Patria”,
y es mejor que siga arando.
Y seguí abriendo el camino,
despacito, palmo a palmo,
camino hecho’e tierra fresca
y hecho a sudor de cristiano.
Y nese terrón moreno
que la reja iba volcando,
yo endiviné una esperanza
que jué pa mí como un canto.
Que cada surco se abría
como con ansias de grano,
eran sueños de una novia,
y de una marde el regazo.
Y ya me sentí más hombre,
más argentino, más guapo,
porque neste suelo grande,
suelo’e la paz y el tra’ajo
no hay tiempo’e pensar en guerras
con la canción del arao.
Argentina… Tierra santa,
gloriosa marde del gaucho
que ya dejó las espuelas
y la mansera ha empuñao;
Que ya levantó ciudades
abriendo surco en los campos.
Por eso es que tu hijo, el criollo,
tiene rugosa la mano,
que si pulsa una guitarra,
también empuña el arao.
-“Dicen que hay guerra en la Uropa;
dicen que se están peleando”-.
Yo pienso pa mis adentros
con sana conciencia’e gaucho:
“Tierra arada güele a Patria”,
y es mejor que siga arando.
