Aledo Luis Meloni o la copla viajera que nos suena dentro

Ciento tres vueltas al sol y un largo suspiro dio el poeta Aledo Meloni. Ciento tres veces como la invocación de un verso homérico, espada ardiente de quebracho, flecha roja su lengua con punta de estrella. El hombre-raíz, de sangre ardiente y sosegada. Raíz de temblor con vocación de cuásar. Ciento tres veces y un suspiro el viajero de la copla. Don Aledo, que entre tristezas y alegrías perdió la “ele” de su nombre y mantuvo encendida para siempre la antorcha del “aedo”. Aedo exquisito, nieto de Manrique, hijo de Machado, hermano de Atahualpa, padre de un decir para sentirnos menos solos, para que la verdades de “arriba” copulen (copla) con las de “abajo” y superemos nuestra medianía. Aunque nacido en provincia de Buenos Aires, nuestro asaltante de hoy se plantó quebracho errante en el Chaco, donde se extravió hermosamente como salteador de caminos, visibles e invisibles: “El viento norte bramaba. / Todo el territorio ardía / en una inmensa fogata. / Muy lejos, alucinado, / un crespín se desangraba. / Mañana / de noviembre en la memoria / y en la añoranza. / Mi corazón aquel día / cómo olvidarlo, / era también una brasa”.

Su palabra austera, tierna a veces, punzante otras, supo ejercer (y lo sigue haciendo) su magisterio en la poesía chaqueña: con la sabiduría de ser delgada sombra, abrazo o cuchillada certeza. Con la paciente y ardiente paciencia de dar ciento tres vueltas al sol y dejar encendida su “lámpara de amor”.

¡Salud, poesía y libaciones!

Muestrario mínimo

Copla 

Bajo un árbol pensativo 

tiene al fin lo que pedía: 

la tierra que le negaron 

cuando en la tierra vivía.

Copla

La vez que anduvo más solo 

creó el hombre la guitarra; 

las penas, que saben mucho, 

le enseñaron a pulsarla.

Viejo poema

Cuando te evoco, madre, 

me parece que todo 

recupera la forma del ángel y su voz; 

y que voy, de tu mano, 

desandando el asombro: 

los antiguos caminos que venían de Dios. 

Y la palabra se me vuelve niña: 

paloma, 

grillo, 

lámpara de amor; 

y descubro en tus ojos el corazón del mundo, 

abierto a la esperanza como una achira en flor.

Copla 

La voz más fiel de la tierra 

no es la que anda en el aire; 

es la que nos suena dentro, 

junto al rumor de la sangre.

Copla 

Quise disfrazar mi pena 

y llevarla al carnaval; 

por más que anduve buscando 

no pude hallarle disfraz.

Copla

A dónde irás, alma mía, 

que no te duela mi culpa, 

si mi culpa es una herida 

que no cicatriza nunca.

Emily Dickinson

Emily, sólo 

para que tú me miraras, 

puesto a elegir mi destino 

hubiera sido la flor 

que se abría en tu ventana;

o el inquieto petirrojo, 

al que tu amor distinguía 

cada mañana. 

Emily, sólo 

para que tú me miraras. 

No habría vivido en vano 

en el anillo del día, 

en su perfecta metáfora. 

Emily, la eternidad 

hubiera sido tu dádiva.

Mapa

Cuando de todas las voces 

haga su voz el amor, 

¿qué oído podrá cerrarse

al grito de su razón? 

Cuando de todos los sueños 

haga su sueño el amor, 

¿qué pecho le pondrá diques

 al río de su emoción?

Cuando de toda la tierra 

haga su patria el amor, 

¿quién dibujará murallas 

en ese mapa de Dios?

Copla 

Si el alma el amor no abreva

en su fuente natural, 

beba en la fuente que beba 

siempre con sed andará

Visión

Desnuda como un relámpago 

te vi, poesía pura; 

pero sólo por el ojo 

de la cerradura. 

Te vi como te soñaba: 

en tu espléndida hermosura; 

pero sólo por el ojo 

de la cerradura.

Como un chasque 

A galope tendido como un chasque, 

el viento norte baja. 

Le sangran las espuelas; 

trae la sed del trópico enancada. 

Un rumor de noticias agoreras deja a su espalda. 

Le sangran las espuelas y los estribos se le desbaratan. 

A galope tendido como un chasque,

el viento norte baja. 

Para verlo pasar la polvareda 

del ovillo del sueño se levanta.

Divina ceguera

De los amores del hombre,

ninguno como el primero;

andar de asombro en asombro,

casi sin tocar el suelo.

Llevar en el alma todo

el azúcar de un Ingenio;

y no imaginar siquiera,

y no imaginar ni en sueño

que pueda haber un engaño,

que pueda existir el tedio;

creer que toda la vida

es así; un deslumbramiento.

Por su divina ceguera,

por ser tan niño, tan crédulo,

de los amores del hombre

ninguno como el primero.

Mañana de noviembre

Mañana

de noviembre en el oeste.

Como a un diapasón gigante

el fragor de las chicharras

hacía vibrar el monte.

El viento norte bramaba.

Todo el territorio ardía

en una inmensa fogata.

Muy lejos, alucinado,

un crespín se desangraba.

Mañana

de noviembre en la memoria

y en la añoranza.

Mi corazón aquel día

cómo olvidarlo,

era también una brasa.

Coplas de ayer

Riqueza y trabajo el monte

reparte como a destajo:

para el gringo la riqueza

y para el criollo el trabajo.

Antigua copla del norte

que alguien cantó alguna vez,

cuando era La Forestal

coto feudal del inglés.

Hermandad

En el reparto del pan

nuestros hermanos, los grandes,

se reservaron la hartura

y nos dejaron el hambre.

En el reparto final

nuestros hermanos, los fuertes,

se reservaron la vida

y nos dejaron la muerte.

Si alguno se queja es sólo

por el gusto de quejarse,

que el reparto ha sido justo

y la hermandad, admirable.